C’est difficile de parler d’un film qu’on a aimé quand celui qui l’a réalisé vous dit comment vous êtes sensé l’avoir perçu.

Je m’explique.

J’ai vu Gainsbourg, une vie héroïque de Joann Sfar, auteur de BD prolifique (Le Chat du Rabbin, Le Petit Vampire…). Dès les premières lignes du générique, le spectateur est prévenu : il s’agit d’un « conte ». Pourquoi pas ? L’idée est d’ailleurs futée. Pour s’attaquer à un tel morceau sur grand écran, autant ne pas y aller en frontal. Mieux vaut prendre des libertés, faire quelques détours. « Eviter le Musée Grévin », comme l’a souligné le réalisateur dimanche soir dans le JT de TF1. OK. Et comme si cela ne suffisait pas, Sfar achève son film sur une auto-citation, dans laquelle il déclare préférer les zones d’ombres de l’homme à tête de chou plutôt que la vérité…

D’accord, il y a, dès les premières secondes, un générique sous forme de dessin animé. Mais bon, ça n’est pas neuf, et ça ne fait pas un conte. Voyons plus loin… Tiens : il y a des choix de casting assez rock’n roll : Philippe Katerine dans la peau de Boris Vian. Et Anna Mouglalis (vous savez, l’égérie Chanel qui parle avec le nez et du papier de verre dans la gorge ?)… Cherchons encore.

La vraie bonne idée : l’intervention régulière d’un mime, grimé en caricature de Gainsbourg, sorte de génie pousse-au-crime. Il apparaît à chaque fois pour bousculer le héros lorsqu’il doute de lui, se retrouve face à un choix (divorcer de sa première épouse, écrire des chansons pour la génération yé-yé…). Longiligne, grandes oreilles, nez et doigts crochus, tiré à quatre épingles et maniéré, il s’appelle La Gueule. Une ébauche du futur Gainsbarre, en plus classieux et plus rusé, dans laquelle s’est glissé le félin Doug Jones. Or, ce procédé narratif ingénieux, déstabilisant mais poétique, Sfar l’utilise avec parcimonie. S’est-il bridé ? Le personnage n’intervient que quelques instants toutes les quinze, vingt minutes. Il est même absent des bande-annonces ! De peur de s’aliéner une partie du public, des fans ?

Parce que, si je reprends bien mes contes comptes :

De bout en bout, Gainsbourg, une vie héroïque, est au final un film classique, respectueux, chronologiquement fidèle, aux dialogues bien sentis, aux protagonistes physiquement ressemblants (à part Philippe Katerine en Boris Vian et Anna Mouglalis, hein). Eric Elmosnino est bluffant, touchant, misant sur le côté timide et mal assuré du chanteur (mais au fait, quitte à « éviter le Musée Grévin », pourquoi avoir l’affublé de prothèses (nez et oreilles), comme Cotillard dans La Môme ?), Laetitia Casta imite Bardot sans réinventer l’icône, Lucy Gordon campe une Birkin effacée.

Bref, c’est un biopic comme il y en a déjà eu tant d’autres. A cheval entre audaces baroques et copie de bon élève. Au passage, soulignons que Sfar s’est offert les services de Gilles Verlant, biographe « officiel » du maître. On reste donc pas loin du petit doigt sur la couture, rapport au mythe. La prouesse de Joann Sfar, c’est avant tout d’avoir réussi son plan com’ avant la sortie du film : la presse féminine, Claire Chazal dimanche soir sur TF1, Béatrice Schönberg face à Elmosnino hier sur France 3 : tout le monde salue le « conte ». Lequel n’existe que dans l’intention. Dans les faits, la promesse n’est que partiellement tenue.

Je suis retombé il y a quelques jours sur le hors-série Télérama consacré à Gainsbourg, dans lequel Sfar, alors en plein tournage, martelait que son film ne serait pas un biopic comme La Môme de Dahan.

Désolé, monsieur Sfar, mais La Môme, c’est pour moi un conte aussi ennuyeux que votre biopic (pour moi, ce n’est pas un gros mot) est séduisant.

ENGLISH VERSION : ABOUT JOANN SFAR’S BIOPIC « GAINSBOURG, VIE HÉROÏQUE »

It’s hard to talk about a movie we loved when the director tells you how you’re supposed to like it.

Let me explain.

I saw Joann Sfar’s Gainsbourg, a heroic life. Sfar is known as a prolific cartoonist (The Rabbi’s Cat, The Little Vampire …). From the first lines of credits, the viewer is warned: it is a « tale ». Why not? The idea is smart. Taking liberties, making a few detours. « Avoid the Tussaud’s Museum, » as noted by the director in the Sunday evening newscast on TF1. OK. And as if that were not enough, Sfar completes his film about a self-quotation, in which he said he preferred the shadow part of Gainsbourg rather than the truth.

Okay, there, within seconds, a generic form of cartoon. But hey, it is not new, and it is not a story. Let us see further … Look: there are enough weird casting choices : Philippe Katerine as Boris Vian. And Anna Mouglalis (you know, the Chanel muse,  speaking with the nose and a kind of sandpaper voice ?)…

The really good idea: the regular intervention of a mime, made up as a cartoon Gainsbourg, kind of genius grows-in-crime. It appears every time the hero doubts, or is faced with a choice (divorces his first wife, writing songs for the ye-ye french generation…). Rangy, big ears, nose and crooked fingers, prim and mannered, he is called The Mouth. A draft of the future Gainsbarre, more upscale and more cunning, in which crept Doug Jones. However, this ingenious narrative process, destabilizing but poetic Sfar uses sparingly. Has it crippled? The character occurs only a few moments every fifteen or twenty minutes. It is even absent from the trailers! For fear of alienating a portion of the public, the fans?

Because if I take my good stories accounts:

From beginning to end, Gainsbourg, a heroic life, is ultimately an academic movie, friendly, chronologically accurate, although the dialogues felt, physically resembling the protagonists (aside Philippe Katerine and Anna Mouglalis). Eric Elmosnino is brilliant, touching, building on the side shy and uncertain of the singer (but in fact, even « to avoid the Tussaud’s Museum », why be dressed up in the prostheses (nose and ears), as Cotillard in La Vie en Rose? ), Laetitia Casta imitates Bardot without reinventing the icon, Lucy Gordon camps a shy Birkin.

Well, here is a biopic as there has already been so many others. Straddling daring and baroque copy of a good student. Incidentally, note that Sfar has hired Gilles Verlant biographer « official » master. It is therefore not far from the little finger on the seam, the myth. The feat by Joann Sfar is above all to have passed its plan approved, before the release of the film: the women’s press, Claire Chazal, TF1 on Sunday evening, Beatrice Schoenberg Elmosnino face yesterday on France 3: everyone welcome the « story ». Which exists only in intention. In fact, the promise is only partially kept.

I landed a few days ago about the Telerama’s special issue devoted to Gainsbourg, where Sfar, then filming, pounded his film would not be a biopic like Dahan’s La Vie en Rose was.

Sorry, Mr. Sfar, but La Vie en Rose is a tale for me as boring as your biopic (for me, this is not a dirty word) is attractive.

Depuis quelques saisons déjà, Canal + bichonne sa case « fictions maisons ». Après l’ultra-violent Braquo, piloté par l’ex-flic Olivier Marchal, la chaîne cryptée a laissé en place les néons blafards, les gueules grises mal rasées et les petits matins aux jambes cotonneuses. Nous voici en plein Pigalle. Deux clans vont s’y déclarer la guerre. D’un côté, Nadir Zainoun (Simon Abkarian), un wannabe caïd, faux dur mais vrai coeur d’artichaut, proche de ses filles. L’homme est à la tête du Sexodrome, un immense sex-shop truffé de cabines vidéo et de boxes de peep-show au milieu desquels des danseuses s’agitent nuit et jour. Le business tourne. Nadir parade avec ses manteaux à col fourrure et s’allume des Bolivar. Le jour où Dimitri (Eric Ruf), un jeune entrepreneur aux faux airs de Poutine, s’installe juste en face avec sa boîte clean et branchée – débauchant au passage des filles du Sexodrome – l’échiquier de Pigalle s’ébranle, à l’aube d’un réglement de comptes sanglant… Ce duel va se jouer sur fond de disparition : Emma (Armelle Deutsch), danseuse chez Dimitri, s’évapore mystérieusement le soir de l’inauguration de la boîte, sous les yeux de son frère (Jalil Lespert), qui ne l’avait pas revue depuis deux ans… Où est-elle ? Laquelle des deux factions le mettra sur la piste ?

Et donc, ça vaut quoi ?

C’est du bon. L’ambiance est glauque, les personnages attachants (mention spéciale à Simon Abkarian, réjouissante épine dorsale de la série, profil bien plus épais et lumineux que Lespert, le héros beau gosse annoncé). L’intrigue met un peu de temps à démarrer (deux épisodes, le temps d’installer les personnages, les clans) mais maintient un suspense constant, aux accents parfois lynchiens (les apparitions énigmatiques et fiévreuses du saxophoniste Archie Shepp, qui ne prennent leur sens que dans les toutes dernières scènes). Sans mauvais jeu de mot, pas de sexe gratuit dans ce Pigalle. Les réalisateurs visent davantage la psychologie des personnages que leur plastique (vous voilà prévenus). C’est à partir de ce soir.

Pigalle, la nuit, 8 X 52 min., d’Hervé Hadmar et Marc Herpoux, avec Jalil Lespert, Simon Abkarian, Armelle Deutsch, Eric Ruf, Sara Martins, Catherine Mouchet…

(c) Illustration : ma pomme !

Clopes, pipes, cigares, verres de bourbon à gogo, pas d’open space mais le droit au vrai bureau pour tous. Ah, se glisser dans le costard du publicitaire Don Draper (John Hamm), ne serait-ce qu’une journée… Dans mes rêves, oui, je sais. Heureusement, la page Internet d’AMC propose un ersatz de frisson grâce à l’application Mad Men Yourself, laquelle offre à portée de souris de trinquer, façon dessin des années 60, avec ce cher Don. On peut choisir au fil de ce dressing virtuel son costume trois pièces et ses accessoires (cigare, cocktail, journal…). Admirez le résultat. Preuve que la série n’est pas aussi machiste que cela, ces dames peuvent aussi y décrocher leur avatar. So chic, darling !

(Bon, au fait baby, il arrive tout seul, mon drink ?)

Ce grand type grisonnant aurait pu être mon banquier. Son bureau peigné comme il faut ne laissait dépasser que quelques épis d’acier sur une étagère : des trophées alignés, cloutés de plaques dorées égrenant la poésie surmaquillée de titres de films – pour la plupart – jamais sortis en salles. Car mon interlocuteur à la silhouette passe-partout n’était ni un ponte du crédit revolving ni un prince du P.E.A., mais le roi du porno à la française. Marc Dorcel…

C’était il y a onze ans. Epoque Laure Sainclair et Olivia Del Rio. Nagra en bandoulière, je m’étais retrouvé dans la petite rue du XVe arrondissement où étaient domiciliés ses bureaux, situés en rez-de-chaussée. Quelques affiches colorées aux murs, une ou deux secrétaires qu’on ne remarquait pas. Un décor ordinaire aux murs désespérément blancs. Bien loin des productions ultra-léchées de ses films « pour couples modernes, qui regardent ensemble », expliquait-il, si bas que je devais sans cesse ajuster les boutons de mon enregistreur pour ne pas perdre son filet de voix. La rencontre me jeta assez vite dans un bain d’émotions mélangées. Certes, l’homme était charmant, poli, il avait le triomphe humble. Mais bon sang, où était le Hugh Hefner à la française que j’avais rêvé de rencontrer ? Là où le patron de Playboy, génial tycoon, multipliait les postures flamboyantes et déroulait sa vie « privée  » devant les objectifs, la pipe au bec, Dorcel affichait, gentil et banal, une timidité impénétrable. Peut-être pour se protéger. Ou parce qu’il n’en revenait toujours pas d’être arrivé au sommet, signant des chèques de plusieurs dizaines de milliers de francs (c’était avant l’euro) à Chantal Thomass pour le budget lingerie de son prochain opus. « Je suis venu au porno par hasard. Ce furent d’abord des romans-photos, au début des années 1970. On ne trouvait que du noir et blanc, à l’époque. Alors j’ai eu l’idée de me spécialiser dans la photo de X en couleurs. Prendre des photos ou filmer, la différence n’était pas énorme ». Et zou, la machine à désirs démarre, en 1979, avec les Jolies petites garces. Quelques zestes de marketing et trente ans après, l’homme aux images pas sages fête ses 30 ans de business, aujourd’hui secondé par son fils Grégory (on en parle ici et là). En septembre dernier, un sondage révélait opportunément, à quelques jours du soufflage de bougies, que 89% des Français ont déjà vu un film X, que 50% des femmes reconnaissent en avoir regardé seules et que 50% de la population affirme connaitre l’enseigne Marc Dorcel. Pas mal pour un homme aussi désespérément discret.

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